* * *
Голубая небесная даль,
Ты манила меня год за годом,
Но под звездно-немым небосводом
Постоянна одна лишь печаль.
Так как честность не спрячешь в карман
И обиду не смоешь мечтою,
Мы стремимся к любви и покою,
А находим лишь зло и обман.
Мир наш болен и все мы больны,
И не видно конца этой бездне,
К нам приходят ужасные вести,
Словно отзвук грядущей войны.
В чем суть жизни? В чем смысл бытия?
Это вечно больные вопросы,
Может тот, в ком есть мудрости россыпь
Он и знает ответ, но не я.
А мечта нас манила и грела,
Открывая дверь нового дня,
Грезы вешние щедро даря
Птицей райскою в нас она пела.
Голубая небесная даль
Снова манит меня год за годом,
Но под звездно-немым небосводом
Постоянна одна лишь печаль.
* * *
Заброшены чётки. Забыты молитвы.
Бегу я по краю, по лезвию бритвы,
Вдоль мрачной стремнины греха и порока
Под жесткие ритмы тяжелого рока…
Тяжелого рока, жестокого танго,
Грех – словно плоды перезрелого манго.
Он тянет и манит и голову кружит,
Им тело с душой безнадежно недужат.
Он, словно удав, гипнотической силой
Внушает мне то, что совсем мне не мило.
Он змей-искуситель, он демон, он – враг,
Над темной пучиной он держит свой флаг.
Он мне обещает всю сладость земную,
Но стоит поддаться – впряжёт меня в сбрую
И гонит, диктуя мне волю свою.
И вот у геенны стою на краю…
Но есть Тот, Кто власть его смертью разрушил,
Кто вывел из ада погибшие души,
Кто светом Небесным согреет любя…
К Нему вопию я: «…помилуй меня!»
Последние времена
Когда иссякнет Благодать
И к нам придут года лихие,
То править будет лжец и тать
И нам помогут лишь святые.
Когда придут пурга да вьюга
И не найдешь людей окрест,
Замкнется цепь земного круга
И нам поможет только Крест.
Когда настанет омраченье
И тьма придет снимать налог,
Всего страшнее — отреченье
И нам поможет только Бог!
* * *
Поэт не тот, кто лишь слова рифмует,
Поэт волнует музыкой сердца.
Кто хоть однажды дух поэзии почует,
С тем этот дух пребудет до конца!
Поэты странствий и романтики дороги,
Мы ищем Истину и Красоту в пути.
Я верю от и до, что кончатся тревоги
И мы сумеем наконец ее найти…
Поэт не тот, кто лишь слова рифмует.
Поэт — огнем невидимым согрет.
Кто слыша сфер поэзию ликует,
Тот – истинный поэт!..
Немного о многом или Мысли о жизни…
Сижу ли в келье, усталый странник,
Себя ищу ли в песке минут —
Смотрю я в небо, а сердце ранят
Несоответствия. Там и тут…
Хотелось, может бы, жить как в книге,
Чтоб чудо — утром, и чудо — днем…
Носить (но легкие, чтоб!) вериги
И пламенеть бы святым огнем…
Но нет в кадиле святого угля,
И ладан горечью отдает…
Не вижу света, не помню суть я
И нету крыльев начать полет…
Чего же ждать мне — конца ли света?
Кончины тяжкой нелегких дней?
В своей душе я ищу ответа
И тщусь в лампаду налить елей.
Но где купить мне святую ревность?
На рынке — водка да самогон…
На рынке только лишь деньги ценность,
Не видно ликов святых икон…
Осталась вера, осталась верность,
Мечта осталась в душе моей…
Всему есть мера, но есть — безмерность,
И есть бескрайность за гранью дней…
Предназначение поэта
«Поэт в России больше, чем поэт…»
(Е. Евтушенко)
Поэт в России больше, чем поэт!
Поэт не тот, кто лишь слова рифмует.
Поэт в поднятый парус духа дует,
Спасает душу из мирских тенет.
Поэт – певец гармонии надмирной,
Он – колокол, маяк, набат и знак,
Для простаков, возможно, он чудак,
Но труд его, однако, ювелирный.
Он призван, чтоб огонь души разжечь,
Горя, светя, уча и призывая
Увидеть всех людей реальность рая,
В глагол духовный обративши речь.
Поэт – свидетель неземного мира
И сопричастник дивных откровений,
Бывает он не чужд мучительных сомнений,
Но верой дышит гениальных лира.
Поэт в России больше, чем поэт!
Поэт в России призван быть пророком!
Вести борьбу с уродством и пороком,
Зажечь в своей душе и в людях — Свет!
Желающему писать стихи…
Срифмовал два слова — и привет,
возомнил себя уже поэтом?
Я скажу тебе, дружище, тет-а-тет —
много есть трудов на свете этом…
Можно сеять, можно и пахать,
но не станешь, — если не приучен…
Ну а взялся коль стихи слагать,
то проверь себя — тому ль научен?
Чувствуешь гармонию строки
или кое-как слепляешь рифмы?
Ведь халтурить, право, не с руки:
пьян был капитан — корабль на рифы,
спит шофер — машина на куски,
глуп начальник- коллектив страдает…
Ну, а если врёт творец строки,
зря надеясь, что никто и не узнает?
Сердце чувствует, где — правда, а где — ложь,
где живое чувство, где — подделка…
Просто где — а глаз не отведешь,
ну а где, хоть вычурно, но мелко…
Как бы не порезаться осокой,
захотев погладить ковыли…
Коль поешь ты о любви высокой —
то и сам тогда не ври, люби!…